Amapolas
Florecer o cantar,
aunque nadie te vea,
ni te escuche
este sentir las cosas
y decirlas después,
acariciándolas
con la luz o la sombra
tan compañeras
de nuestra nostalgia,
quizás es ser poeta,
arar en el silencio,
sembrando junto al trigo
también las amapolas,
esas yerbas menudas
que el viento mece,
porque después de la cosecha,
sólo quedan en el camino
las flores silvestres,
las silenciadas voces
que cantaron la vida,
solamente.

Ave
Reptaré por la sombra,
cuando ya no requiera
el escaso asidero
de las manos para tocar
la luz, ni quizá la palabra
para enunciar tu nombre,
sólo el tiempo casual
donde extender las alas
escondidas en mi cansino
andar de peregrina, hasta
volar por la autopista
de mis inquietudes,
porque volar al fin
es mi destino
de ave mensajera
y mis versos tan sólo
la canción inaudible
que persigo.

Harapos
Amigos, quiero dejar
la pluma y ella me sigue
saltando por las paredes
por el polvo sin sacudir
de todos los rincones,
no sé por qué, atrapa
las orillas de mi sombra,
la vulnera y esparce
por cuartillas estériles
y se burla de mi intento
de huir
con el trazo insólito
de un poema.
No sé por qué
aguarda paciente
que siembre en la noche,
con palabras su desnudez,
dibujando mi perorar insomne,
mis desengaños y se olvida
que aún vivo
tras los harapos
grises de unos versos.

Arco iris
Diremos otras cosas
diferentes,
no recuerdos anclados
en el olvido. Levaremos
las voces calladas
los corazones huecos,
a media vela el barco
por si el viento nos coge
desprovistos de lastre.
Sin destino que nos engañe,
sin cantos de sirena.
Entonces, sólo entonces,
colgaremos del mástil mayor
la banderola frágil
que llevamos por nombre,
porque habremos hallado
el arco iris
y el horizonte
de nuestra sonrisa.

Tu nombre
Pienso en tu nombre
cuando voy despacio
y la prisa no repiquetea
por el parabrisas, cuando
me saludan los árboles
y el recuerdo me llega
tras el reflejo turbio
de los sueños.
Entonces saboreo las palabras,
las llevo entre los labios,
las coloco a la orilla
de mis versos
y las miro alejarse
revolando, redescubriendo
el sonido capaz de bautizarte
y darte a luz de nuevo.
Porque sigues en mí,
tú bien lo sabes.

Pasos
Acaricio la sombra de tus pasos,
la flor medio tronchada
del camino, la ventana
donde el adiós crepita,
trémulo, como un pájaro.
No hay árboles, ni hojas
para cubrir la tierra, tan desnuda,
las piedras que rubrican
la distancia,
la frontera insalvable,
el nido abandonado.
Sólo quedan las flores
diminutas, los recuerdos
transidos de nostalgia
que juntos recorrimos, hace casi
ya siglos, o minutos
tan sólo
de la eternidad.

Recuento
Por si acaso me sigues,
cierra la puerta
tras de ti,
que solos, tú y yo, ahora
hagamos un recuento
de lo que nos debemos mutuamente.
Fuimos juntos ¿recuerdas?
nos amamos, nos mentimos
quizás también, como se mienten
todos los amantes,
porque el amor efímero,
se quiebra como el cristal,
a veces, con tan sólo rozarlo.
Por eso ahora podemos
recordarlo como un mito
imposible, mas cierto idealizando
cada momento, cada día vivido
en el pasado que apenas
nos recuerda la cruda
realidad de ese momento.
Yo aquí, tú al otro lado.
Quizá algún día, otra vez juntos,
crearemos la eternidad
de todo cuanto amamos.

Ayeres
Pasado ayer, recóndito,
macerado en múltiples facetas,
en rincones oscuros,
en perdidas siluetas
dibujadas a fuego
en la memoria.
Ayeres recorridos
por los huecos ocultos
del pensamiento.
donde junto a las penas
y alegrías, floreció la riqueza
del verso, desangrando
mi corazón desnudo,
reflejando los ayeres perdidos.

Ayeres, sólo ayeres
en los que fuimos
de los que hoy somos
solamente testigos.

Peregrino
Voy a escribir despacio,
dejando la memoria solazarse
como el cansado viajero
que celoso resume
todas las experiencias
que vivió tan lejos,
perdonando sus pasos
indecisos,
las noches solitarias,
los tropiezos,
los aullidos
que entreabrieron sus párpados mudos.

Ahora sólo le importa
la ternura del cabezal
donde reclina la cabeza,
el vaso siempre lleno
que le espera,
colmándole la sed de peregrino
y las pocas estrellas huidizas
que por el camino
le iluminaron.

Presentimiento
Fabricaba techados para el sueño,
campanillas azules,
recuerdos de jenjibre
encalando paredes
y un sofá de arabescos
donde apoyar la vida,
y no se fuese por las noches
con los escarabajos del silencio.

Pero un día amaneció el invierno
con el frío y la nieve,
y se fueron los pájaros
para que se cumplieran
los presentimientos
del olvido y la soledad
que habitaban su sombra.

Repaso
En un lento repaso
de los años o de la vida,
estamos, para quizá el examen
final de aquellas malparadas
lecciones que no aprendimos nunca,
cosechando suspensos, decepciones
para alinear la juventud,
tan indecisa y vulnerable.
Superados aquellos avatares, nos encontramos hoy,
ante el tribunal mudo
del desahucio,
el de la última palabra,
el de la canción más rebelde
y de las dudas que siempre
nos han acuciado,
de no haber sido capaz
ni tan siquiera
de vivir la vida
y haberlo comprendido
demasiado tarde.

Proeza
Soy cada vez más nada,
más silencio, más parcela
sin edificar,
más subsuelo perdido,
más sin memoria,
más tierra sin arar
más libre zona
de esparcimiento
para el suicidio,
para la aceptación del vuelo,
del desprendimiento
de la realidad mortal
o de la subjetiva,
la que nos lleva a realizar
la última proeza de librarnos
del engaño verbal,
de las religiones y los mitos,
y de las generaciones
transgresoras de la única verdad,
la que no sabe nadie.

Sueños
Lo ideal sería parase aquí
y pensar que has encontrado
el camino. Tantos caminos
para vagabundear como si fueses
todavía una niña.
Y sin embargo
has alcanzado ya la vejez,
te rodean los hijos, los achaques,
la soledad, el frío del invierno.
Está la primavera vedada
ya, donde alcanzar los sueños,
aquellos dulces sueños de juventud,
cuando escribiste la canción
primera y le diste al amor
el primer beso.

Setenta y ocho años
Desde mis setenta y ocho años
veo pasar la vida,
el tan adulterado amor,
la tan escasa alegría
y esa noble tristeza
de los desengaños
de personas e inmuebles,
que nos dejan vacío el corazón
para el desahucio.
¡Ay! amigo,
sólo nos queda indemne,
la infancia que vivimos,
cuando quizá creíamos
que existía de verdad
la magia del oriente,
con sus tres Reyes Magos
recorriendo el desierto
de los hombres.
Y esa fugaz estrella
que iba guiándolos
y no alcanzo la luz,
ni la utopía imposible
de salvar el mundo.

Mañana
Mañana empezamos de nuevo,
la distancia no implica
que no lleguemos a un final.
Es demasiado el turno
de la espera, de la sombra
que ha de llegar, lo sabes
por los signos abiertos,
los agoreros ríos silenciosos
de las horas, de los derroteros
enclavados, las gárgolas,
los mitos antiguos, los presentimientos.
Ambos reconocemos la nostalgia,
el anuncio, o quizás el devenir
oscuro de la verdad
y su término.

Euroboro
Dale al dolor sustancia,
muerte, dale a la vida
su oscura cornucopia,
su amargura letal,
el estandarte
ya caduco de la razón,
la descomposición de su retraso,
sin luz para el despegue,
la sombra milenaria
de su atraso verbal.

Poetas liberados, o aquellos
marginados por sus defecaciones,
por sus rasgos torcidos,
su madre natural,
la deformada cópula,
la violación del inocente,
la subnormalidad de los estratos
bípedos de los retrovisores,
de los retribuidos alifafes
del mundo y su dios
incomprensible
que nos crea y destruye
sin ninguna posible justificación.

El pájaro
¿De qué serías tú capaz
ahora?, con el tiempo agotado,
con nieve en los aleros,
sin pájaros, con el día
y la noche sólo como lastre,
los sueños olvidados,
los deseos cumplidos
de las dudas, de los fracasos.
¿Qué puedes hacer tú?
ya caducado el cupo
de los daños,
del milagro
del agua, de la altura
capaz de transportarte.
Nada queda de ti,
quizás tan sólo el aire
del amanecer, tus juegos
de niña y algún arrepentirse
trasnochado.
Ni siquiera
aprendiste bien el juego
de vivir cada momento.
Sólo te queda el pájaro
enjaulado esperando
la hora de ser libre.

No lo sé
¿Por qué he llegado aquí?
Ni siquiera lo sé.
El pasado y sus gárgolas
me cercan, me reducen
a la desertización
sin equipaje
para la ingravidez
de otro paraje inédito,
que me preste un seguro
aterrizaje, porque intento
seguir el vuelo
hacia otro porvenir
menos beligerante,
más seguro
que el oscuro aeropuerto
de este mundo,
y no sé dónde ir
sin más empuje
que el corazón latiéndome.

Todavía
Andaremos la longitud
de un sollozo,
de una respiración, de apenas
algo que todavía late,
que todavía espera
una oportunidad para nacer,
para crecer sin alambradas,
como un lirio
sobre el estiércol.
Todavía,
quizá podamos realizar
un grito, una lágrima,
un verso cernido,
sin palabras,
un aullido veraz
y primigenio.

Escucha
Escucha el viento
acunando las ramas
de los árboles,
el murmullo del mar
en la distancia,
el canto de los pájaros,
el aullido de los coyotes,
el llanto de los cocodrilos
y el de los cipreses
orillando el silencio,
y olvídate del lenguaje
de los hombres.

Inmortalidad
No toquéis la flor,
el árbol, el pájaro,
la esencia de la vida,
su manifestación natural,
no los toquéis
dejad que el viento
traiga sin principio ni fin
el tierno aliento
de su inmortalidad.

Escalones
Me reboto, planifico
esterillas para el miedo,
edifico escalones
para escapar de la tristeza
y sigo en mi rebote
salpicando
la caducidad del sistema
con el destello mínimo de una sonrisa,
o de un poema.

La palabra
Es tan rotunda la palabra
a veces, o tan esperanzada,
tan rebelde, tan a punto
de estallar con ella
el cristal de la risa,
la sombra incontrolable.
Es tan frágil a veces,
y sin embargo tan aguda
y concisa cuando quiere
llegar a la garganta
y nos ahoga no poder
gritarla y que todos
la escuchen.
A veces tan obscena,
tan sucia y descarnada,
tan pegajosa y persistente
en la memoria,
por el contrario
a veces tan pasajera,
como la brisa acariciante
recorriéndote como la nota
de un violín sin cuerdas,
con sólo el habla
como arco sin fin
que te hace vibrar intensamente.

Caverna
La caverna es el ojo
de la noche,
y la nada es azul,
inmensa y etérea
para el perfil del miedo
calidoscopio vertebrado
de la deformación más exigente
de los ordenadores,
de las simples pantallas
del sistema virulento,
de la inseminación,
del accidente de ser o no,
quizás del no vivir,
de solamente seguir
muriéndonos
sin causa ni razón,
de la forma más pura
y más desoladamente virtual.

Ahora
Sólo ahora, temprano,
antes de que la razón llegue
a ocultar este espacio vacío
por donde el aire puede
abrir, de par en par,
ventanas y paredes,
ese pasillo largo
de la espera,
donde el silencio cobra
la longitud del vuelo,
más despacio, más alto,
más indemne tu corazón
sin cuentas ni sufragios.
La libertad absoluta para vivir y amar
cada momento
como si fuese el último.

Solsticio
Era esa luz dorada
sobrepasando el límite,
la certeza del camino
a seguir. Así
había transcurrido su vida,
sin el vuelo posible,
sin quizá
una ventana abierta
para escapar del círculo
de la cotidianeidad,
de toda esa monótona
y gris realidad tangible.

Y como la hoja
dorada por el sol,
pensó que ¿cuándo a ella
la arrancaría el viento
del otoño?
Quizás en un solsticio
cualquiera
entre ayer y mañana.

Tiempo
Cansado y tremulario
de sol irás pasando,
no importa para qué,
nadie lo siente,
nadie quiere saber
que robas el aliento
y que sometes a tu paso
las flores inocentes
bajo tus pies
de hielo y de ceniza.

Las piedras
Empapelemos la distancia
ya no nos vale andar
sin referencias,
hay que romper
aquellas que nos pesan,
para luego enterrarnos
en huecos pequeñitos
de memoria.
Dejemos que las piedras
rueden limpias,
sin nombres,
que la tierra las vuelva
redondas y sencillas,
para que nunca puedan
golpear las ventanas
y sueltas
recuperen la capacidad
de reconstruir el mundo.

La clepsidra
La clepsidra lloraba
horas sin tiempo
desmantelando la cornucopia
de su turbio reflejo.
Añoraba los mares,
las fuentes solitarias,
los ribazos,
los juncos cimbreantes.
Se estancaba dolida
envidiando a los pájaros libres,
a las hojas caídas
que escapaban flotando
a la deriva y contaba las horas
del silencio, las sombras
de la noche.
Pero un día anegó enamorada
un campo de naranjos
y dejó al tiempo libre
de su agobiante cálculo.

Disolución
Unas manos grandes
en la prolongación
de unos brazos pequeños.
La generosidad me invade,
tiendo hasta el límite
mis extremidades en vano.
Entonces las manos se abren,
se alargan los dedos
como enredaderas alejándose
de mi cuerpo, viejo tronco
desmembrado,
se extienden
hasta el confín de la tierrra,
disueltas en el aire
y ya no soy
palabra, ni mano,
ni tan siquiera alguien,
porque puedo alargarme
y alargarme
hasta la eternidad.

El cuervo
Obsoletas me quedan
las palabras, tengo de arena
y polvo la mirada,
incapaz de remitir el vuelo,
la luz desmantelada
que golpea el cristal
húmedo de los fríos
este invierno.
No vengas a buscar
la singladura del viaje,
la ternura de la flor marchita
en la frugal textura del recuerdo,
de las noches larguísimas
ni el duelo oscuro
de mi perorar.
El cuervo se marchó
con los despojos del amanecer
y en su fugaz estela
no hay regreso posible.

Crisálida
Implacablemente somos
sentimos, odiando y amando
este razonable desequilibrio
que sostiene el mundo.

¿Recuerdas que de niña
podías volar sin alas,
mirando un pajarillo
solamente?

Suelta pues, tus amarras
el ancla insolidaria, la vil
materia destructiva
que te envuelve.
Aún podrías volar
como la mariposa
abandonado la crisálida.
No aumentes los gusanos
de este mundo.

Despierta
Los abismos nos rodean
y hay un puente de luz
para escapar.
Desteje tus cadenas mujer
víctima insomne
de tu progenie,
sobre cuyas carnes empezó
la aurora del mundo,
sobre cuyas pisadas
puso el hombre su huella
hasta hacerlas suyas.
Despierta,
es tiempo de actuar,
de echar el vuelo
la campana
y el signo de tu nombre,
desconocido enigma
que te absuelve de la niebla
que cubre tu verdad,
inviolable.

Soturnidad
Un ansia incontrolable
me persigue y sólo las palabras
me remontan por parajes
hostiles que me auguran
amargas latitudes de sombras
para el viaje.
Volar al fin,
alzar el vuelo hasta la vastedad
que no conoce límite,
ni pesados arneses como carga,
a caballo del viento,
de esa verdad inconcebible
que no podrán jamás
violar las mentidas
palabras de los hombres.

Amanecer
Gotearán las amapolas,
los rasgos torcidos,
los estereotipados
e incomprensibles
mitos del miedo y de la sombra.
Colgaremos del amanecer
la promesa tan vulnerable
de nuestro corazón,
todavía
capaz de vivir
y de amar
sin moldes ni prostíbulos,
sin excusas absurdas
para no alcanzar
la libertad,
como el globo escapa
de las manos de un niño.

Convivencia
Convivo con la muerte,
coqueteo con ella
cuando trata de asustarme,
cuando se viste
con el peor traje,
el de la cobardía,
cuando asoma en la noche
su sonrisa inocente,
o su amistad entrañable
para que la reconozcamos
como nuestra amiga,
como nuestra verdad única,
y aceptemos sus manos
escandalosamente tristes,
que nos abren las puertas
de la cárcel.

Eurídice
Es tan fácil morir.
Eurídice contempla
el movimiento de las olas.
El mar se mece dentro de ella
anegando sus pupilas,
le cuenta mitos incomprensibles,
leyendas antiguas. Eurídice
recuerda la sombra
del rinoceronte, la del tigre
violando su sonrisa,
a la garza que sueña
con paisajes de légamo y salitre.
Un viejo alce le muestra
su cornamenta, brama
por las colinas de su cuerpo;
el hechizo ceniza
de su sombra se alarga,
se retuerce como serpiente
en busca de su boca.

Eurídice muere así,
sin precedentes,
liberada de la esclavitud
de sus orígenes.

Cornucopia
La cornucopia está ahí,
repitiendo
la imagen, copiando la luz,
contorneando el silencioso
gesto de la decrepitud, cuando
los sueños son connotaciones
grotescas, y tú
al fin libre,
como Eurídice, te encuentras
en el país de la nada
donde ya todo es posible.

La vida
El vacío y la nada
son la raíz de todo
cuanto existe,
y el silencio infinito
el agujero eterno
de la vida, más allá
de toda forma convencional,
de todo mito inventado
por los hombres.

Invocación
Me cantas, vienes
cantándome por dentro
como cantan las fuentes
y sacude la risa mi garganta.
Eres toda mi vida absorta,
deslumbrada con el amanecer
de un día nuevo.
Así vuelves,
y renazco otra vez
con los días enteros
recién estrenados:

porque he encontrado
mi corazón de niña
en la encendida
hoguera del recuerdo.

El juego
Para el recuento
de las estrellas
estrenaré una casa sin paredes
con tu luz enmarcando
la oscuridad,
y un ramo de amapolas
donde esconder mi corazón
de niña, que se negó
a jugar, en serio, el juego
de la vida, para no morir
nunca de verdad.

Más pájaro
No sé de la sombra,
del mito, del silencio,
no sé de la hondonada
de los cementerios.
Sé nada más,
que los pájaros
huyen de la oscuridad
de los cipreses apuntalando
el cielo, que huyen
y hacen sus nidos
en otros parajes
de árboles umbrosos
más risueños.
Y yo,
más pájaro que personaje
verdadero, reposaré
mañana en cualquier
ribazo alegre
de hojas
doradas, como ellos.

Blanca
La nube pasa,
la nube.
¿Dime, a dónde vas tan
blanca? La nube
no sabe a dónde va,
como tú o como yo,
como las palabras
que vuelan y saltan
por las cuartillas
tan blancas
como las palomas
de la plaza, como la nieve
la nube tan blanca vuela
y vuela
sobre nuestras casas,
sin saber a dónde va
como nosotros vamos,
disolviéndose
en la nada.

porque he encontrado
mi corazón de niña
en la encendida
hoguera del recuerdo.

Eurídice muere así,
sin precedentes,
liberada de la esclavitud
de sus orígenes.